(xsolist снова косит под ремарка а вокруг всё тёмно-голубое)

Люди часто говорят, мол, что ни делается -- всё к лучшему.
Когда всё перестало делаться к лучшему? К лучшему ли ты идёшь? Или вовсе остановился? С какой поры ты топчешься на одном и том же месте?

Какая красивая иллюзия: движение. В пять лет человек совсем не то, что в три. В школе ты был желторотик, а в колледже уже студент. Каждая прочитанная книга делает тебя мудрее. «Новый день -- новые возможности».
Красивая зала в песчаном замке мыслеформ. И только дойдя до отчаяния, до точки сборки и точки невозврата, мысленно эвакуируешься к воспоминаниям. Как же тогда было... хорошо!
Денег было больше. Работа шла лучше. Друзей видел чаще. Всё было приятней.
Вот ты на пляже под палящим средиземноморским солнцем. А вот с товарищами ходишь по театрам в пляжных тапочках. Или годом ранее, на пикнике жарите шашлыки и поёте песни под гитару, а жаркий летний вечер разносит ваше счастливое пение.
Радость от первой шестизначной суммы на банковском счету. Радость первого поцелуя с влюбленной в тебя девчонкой... Всё это далеко в прошлом.

Ничего не идёт к лучшему. Нет никакого мирового закона развития личности, нет никакой драматургии, судьбы, кармы, предназначения. Бог не следит с небес.
«Никогда не возвращайся туда, где было хорошо. Будет плохо». Возвращаться некуда. Ничего не стоит на месте, всё меняется. Нет, не к лучшему. К другому.
В двадцать лет ты не был глупее, чем сейчас -- ты был другим. Амбициозным, гордым и по-своему даже успешным. С этим сейчас проблемы. Ты пытался вернуть старые декорации, чтобы воссоздать ту атмосферу, пересадить древо жизни обратно на плодородную почву, но, как оказалось, это лишь усугубило твой экзистенциальный кризис.


Странно, что ты себя не ненавидишь. Не ругаешь за испорченное лето, за неоплаченные счета. За неизвестность будущего. Как будто полностью уверен в правильности и необходимости своих действий. Как будто иного варианта и не могло существовать. Странно, что не злишься и не рвёшь волосы на голове в истерике. Или это самолюбие? Или неспособен признавать свои ошибки даже наедине с собой?
А может быть, просто привык. За эту почти четверть века привык слоняться мальчишкой по жирным артериям большого города. Привык употреблять в пищу растворимый г-ский эрзац. Может, был воспитан пажом в семье крестьян, и не желаешь учиться ценить свою жизнь.



Твой Мориарти -- молодая замужняя женщина. Она смеётся над этими рассеянными прогулками, нежась в кожаном пассажирском кресле дорогого авто, что мчит по Ленинградке. Ты на обочине слушаешь шуршание шин. Она в салоне слушает музыку. Ты идешь из никуда в никуда. Она едет с учёбы к себе домой, где её ждёт семья.
Твой Мориарти искусно меняет маски. Он караулит повсюду, одним лишь профилем внушая паранойю. В лицах, словах, названиях, местах, везде он оставляет свою метку.
Неужели нравится страдать? Весь этот мазохизм?

@темы: Лия и Фил